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EL POETA Y LA TARDE
TRES ESTADOS
¡Qué solo está el poeta
de cabellos blancos!
Absorto,
ve crecer el ciprés
que sembró en el patio.
Olor a jazmines,
temblor de nardos…
En la tarde de pájaros,
el vaivén de unos trinos.
El pasado
es un aroma.
El presente,
una batalla.
¡Acechando en la niebla,
el incierto futuro!
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